Я опять слишком нервный. Привычное состояние вообще-то.
Выходные? Их кто-нибудь видел? Сидеть за очередной игрой, наглаживая до электризации шерсть кота. По вечерам спорить с матерью. Ночью слушать, чтобы ей не стало плохо. Обычные дни.
Идёт последняя неделя работы. Уволят или в понедельник, или в пятницу. Кто их поймёт..
Слишком темно, чтобы молиться.
Я всё же верю. Потому что думать, будто мы зависли во вселенной на шарике из газа и пыли совершенно одни.. Страшно.
Три раза я пытался что-то думать, что можно назвать молитвой. Сработало один раз.
Сколько я не сплю ночами? Стараюсь лечь как можно поздно, чтобы от усталости закрывались глаза и было просто всё равно. Сейчас, ночью.. это словно не я. Пустые слова, страхи и желания. И острое чувство одиночества. Я не хотел быть один. Возвращайся. Ты снишься каждую ночь.
Я могу сорваться. На самом деле уже срываюсь. Ругаюсь с матерью. Рычу - пока что про себя - на коллектив.
А в глазах своего отражения я вижу пустоту. Чёрную дыру одиночества. Как будто я собака с табличкой на шее "подберите бродячего пса".
Мне нужен спасательный круг. Якорь на шею и за борт.
Что если я потеряю единственных дорогих мне людей и останусь на краю обрыва? Кто же столкнёт меня в этом случае?
Я потерялся во времени. Мой возраст пугает меня. Раньше меня это не волновало.
Хочется вновь почувствовать, что нужен. Так, чтобы ломались кости, но ощущать себя живым. Знать. Что тебя.
Ждут.
- У тебя ёбанный характер.
- Как будто тебе не нравится.
Лучше бы я лёг спать.